pol_ektof (pol_ektof) wrote,
pol_ektof
pol_ektof

Жил как-то странно и умер некстати.


   При переборке личных архивов (их завал!) обнаружил рисунок Олега Шкабардина. Это оригинал, хоть и без подписи. Стоимость ему мульён рупий. Но это после того, как Олег станет знаменитым. Он и при жизни мог стать знаменитым, но не успел, ибо утонул. Лет семь-восемь назад. На память о нём друзья-томичи выпустили книжку. Некоторые из друзей Шкабардина уже тоже не живы. А книжка-память о Шкабардине осталась. Талантливый был парниша. Страшен на вид: как бандит из "Томских трущоб"... читали таку книжку (В.В.Курицына)? А стихи самого Шкабардина читали? А его рисуночки видели? Нет? Жаль. Много потеряли.
   Процитирую несколько стишков олежковых. Он свои стишки называет по-серьёзному "стихотворениями". Ибо они творения и есть. Как птички божьи - предсказательницы и искусительницы. Они не из пальца высосаны... как у некоторых. Они высосаны из кровеносной системы.
   Все стихотворения Олега автобиографичны. А в некоторых он предчувствует нелепую свою смерть. Так оно и вышло. То ли накликал. То ли чувствовал. И шёл за клубком, бечёвочным, запущенным Судьбою своею, томской. В Томске ну всё так нелепо! И город: "деревянен и каменен". По ненастоящему как-то каменен, и по-игрушечному будто деревянен. Чтоб походить на столичку... может. Но горит по-настоящему. Каждый год по домику. А судьба!
   Клубок олеговый размотался полностью у воды. Что оставалось делать ему?




***

Вот мы и кончили, как и начали,
так же глупо и некрасиво.
Твою угрюмость
да мою спесивость
мы так талантливо невыносимо.
И мы творили свое бытиё,
как умели и как могли.
И мы стелили своё шитьё
на сырую постель Любви.
И истлела она дотла,
не оставив мне и свету.
Ты моя боль, цветочек аленький,
без вкуса, без запаха и без цвета.

***

Впереди счастье
с бедой под руки,
тянет жалость
со злобой за ноги,
держит пустота мою голову,
гладит красота мои волосы.

И гляжу я
такой хороший весь
как тащит моё тело по миру,
по полям
по лугам заснеженным,
мочат белый снег
моей кровушкой.

Ну и жизнь пошла,
что не лес - бурьян,
что не день - то мрак
мрём как мухи за так.

И жена ушла
увели коня,
заболела душа
не унять огня.

А в груди дыра
дымом застит свет,
задохнёмся ж все
только счастья нет.

И ворота настежь
и дом сгорел,
так чего ж я опять
умереть не сумел.

***

Жил,
как за пазухой у Бога, я.
Ох, и жизнь была убогою.
Я вам скажу. Жил
как-то странно
и умер некстати.
Tags: Шкабардин_Олег, книги_отличные_от_других, поэзия, творчество
Subscribe

Posts from This Journal “книги_отличные_от_других” Tag

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments